по дороге в Бабадаг

Дочитываю Анджея Стасюка "По дороге в Бабадаг" (не в Багдад!). Заявленные быть беспорядочными во временной последовательности путевые дневники по странам вокруг родной Польши автора: Словакии, Венгрии, Словении, Румынии, Хорватии, Албании, Молдове, они оказываются то импрессионистическими, то метафизическими дневниками о ткани времени вообще. Забираясь по огромной, больше капота машины, карте в такие города-деревни, где дальше дороги нет, Стасюк даёт голос размышлениям о смысле путешествий, размышлениям, от которых прячутся туристы в поисках достопримечательностей и собиратели магнитиков. Он бы и рад собирать магнитики, но в Эринде, куда чужой человек не забредал до него наверное, с нашествия турок на Венгрию, даже не представляют себе такой мегатерроризм, что всю дорогу, мелькание пейзажа и людей можно поместить в несколько грамм пластика и металла, как во взрывчатку -- волну, которая взорвёт несколько кубических метров пространства вокруг неё. Они, наверное, и не представляют себе такое занятие, как путешествия. Монеты, мелочь, от которой он не избавлялся, -- другое дело, но монеты печатают в столице, а не на окраине, где заканчивается дорога. Когда расчитываешь такой текст, плотный как студень, то удивляешься тому, как в обычной вроде манере рассказа автор вырезает кирпичики холодца из моментов,предназначающихся для протяжённости времени из пространственно-временного континуума. Это именно новая манера письма, и начав читать написанный так текст, стать читателем старых вторичностей...